Мартини, 38 - 7 марта 2008 13:06

Он сидел в конце барной стойки и крутил хрустальный бокал. Его грани оставляли на полированной черной столешнице яркие искры. Под определенным наклоном на поверхности появлялись два острых угла, как те самые скулы. Он просиживал здесь уже пятый день и мог бы бросить все, но вера, та самая вера ожидания, не отпускала его и гнала каждый вечер. Он развлекал себя, рисуя отражением бокала на столешнице ее очертания. От этого воспоминания еще ярче врезались в память и начинали сверлить его, заставляя руки ныть от нетерпения. Но он брал себя в руки и ждал. И он почувствовал снова этот сладкий ужас, когда хлопнула входная дверь, и она внесла с собой весеннюю прохладу, играющую на ее плечах каплями дождя. Более она не сделала ни шага. Он просто встал, бросил бокал на стойку и приблизился. И увидел в сантиметре - острые углы, змеиный рот, и стеклянные черные бусины глаз.
И в этот момент он забыл все. Только этот змеиный рот волновал его. И нож стал позорно оттягивать внутренний карман пиджака. Пелена дождя вновь накрыла их. И он пил эти губы, и плавил пальцами золотую, загорелую кожу, пока сам не стал тем самым озером.

• 
• 
•